Kim Bertran Canut (Impresiones pictóricas)

viernes, 20 de mayo de 2022

miércoles, 15 de diciembre de 2021

jueves, 18 de noviembre de 2021

Pequeño violín...

"Ahuyentados del rumor y sin tiempos que malgastar... algo así como un relajado mar de nubes, sonaron las campanadas de la Ermita de los sueños, mientras el azor se posaba en metacarpo enguantado "

sábado, 8 de mayo de 2021

Mi musa de El Raval...

“La soledad es una etiqueta que viene adherida al traje de la vida”

lunes, 1 de marzo de 2021

Victoria...

Tu reflejo es mi futuro anímico y el mestizar de nuestros pasos, la buena cosecha de pensamientos...

domingo, 20 de diciembre de 2020

Acaeció una noche en la que pude traicionar a la realidad y subsistir agazapado en la vigilia, donde moran los sueños. Y es así como descubrí un pequeño atajo tridimensional, el cual me trasladó hacia la extratierra…

viernes, 27 de noviembre de 2020

Vagar sin equipaje...

“Nos salpican las lágrimas de sangre de las rimas del hambre. Contentos con recitar un verso, no da alimentos al que en la pobreza se ve inmerso…” 

A veces...siempre.

A veces caminaba por la gran ciudad adquiriendo matices que quise retratar, por pueblos de montaña o de mar. Claro que no residí en todos los lugares, no fui a las guerras de Vietnam o Irak, no pude fotografiar la hambruna en la India o África negra ni la corrupción de los dirigentes en los países sureños aunque ésta se conozca en cualquier distrito. No viví tornados ni huracanes en Centroamérica, inundaciones en china o Japón, no recorrí los éxodos de los sintecho, de los desheredados de la tierra ni anduve por los campamentos de refugiados o los campos de concentración nazi…más siempre se huele en el ambiente la hipocresía y la miseria interior de los que nos mal llamamos humanos civilizados. A veces transitaba por territorios donde imperaban el caos y la mafia, la prostitución, la locura, gente perdida en el interior del mundo de la drogadicción, del alcoholismo y bajo los borrascosos allanamientos de la razón, familias maltratadas y maltratadores de lo ajeno, perturbadores de la naturaleza. A veces pienso que el arte, tal como nosotros lo entendemos, no existe… tantos millones de dólares por una firma, una canción, un deporte, crea una aureola de mítico morbo…una deformación humana que destruye lo artesanal y convierte en negocio. También hay que madurar quién es el verdadero artista: el que construye la obra, el que la promociona y vende, o el que sabe apreciar su valor más intrínseco. A finales del siglo XX y principios del XXI han desaparecido aquellos que creían en el arte, los citados mecenas y concurre el denominado marketing… cualquier obra es considerada por el valor material que puede generar y el que se quieran gastar en promoción - ahí está el gran mercado industrial, señores, Consuman- A mediados del siglo XIX se creó la fotografía como instrumento pictórico, qué fácil era hacer un retrato en cualquier país, a la hora de luz que se pretendía y pintarlo en el hogar cuando uno dispusiera sin modelo ni preocupación de tiempo… Creo que el arte es todo… a veces nada. A veces miraba por el objetivo de la vida con verdadero ímpetu social, me llamaban la atención esos seres cubiertos de cicatrices, marineros buscando problemas en el puerto, deambulando por el barrio chino de Barcelona al encuentro de sirenas “ femmes fatales”.Brazos tatuados y copas en el cuerpo…esas noches de neon, lluvias torrenciales y oscuridades fusionando en sus estrechitas calles adoquinadas, repletas de bares concurridos y personajes variopintos, a toda una inmensa gama de celebres modelos para mi ávida cámara, borrachos, prostitutas, pescadores, tullidos, hombres y mujeres marcados por la dureza y el clima. Sin embargo el miedo a ser devorado y a que me “jodieran la máquina del tiempo”, me impidió hacer estas arriesgadas fotografías, así pues escogí temas como el paisaje, retrato, fotos de viaje, algún que otro desnudo y las piedras que encontré por el camino…